Érase un huerto verde y arbolado

de plantas con la flor acampanada,

rododendros,

mi padre en su vejez ya, muy agachado,

regando en la tierra seca y cuarteada

los almendros.

Manantial de agua poco caudalosa,

su amigo en la tarea dura del corto

regadío,

una mirada limpia y cariñosa,

solitario el trabajo, tan absorto

en estío.

La tierra cultivada con sus manos,

piel ajada, de estrías y de grietas

y de herida.

Pastor de las semillas y los granos,

honradez y familia fueron metas

de su vida.

Existencia gastada en su trabajo,

crepúsculos con sol bajo el dintel

de su puerta.

Duros años de vida cuesta abajo

entre suspiros y agua a su clavel

en la huerta.

Y un día quedó el fruto en la higuera

y la tierra lloró maleza a falta

de hortelano,

la muerte cierta vino en su carrera

y sereno bajó su cabeza alta

aún temprano.