GALERÍA DE POEMAS

En la tarde soleada y silenciosa

donde vive y duerme el pueblo y la fatiga

la naturaleza, acaso exuberante,

insomne suplica.

El río, que su flujo veloz arrastra

la corriente de agua oscura, deposita

su maná día y noche al campo y a la huerta

en quienes se abriga.

Mas, desviado su cauce por insensata

mano, cuando su caudal aguado achica

por ocio desangrado, atrás queda el campo

y la huerta ya herida.

Penosa espera es el tiempo para el árbol

con sentencia del aspa marcada encima,

y tras uno, otro, se lamenta el labriego

que ya poco grita.

¡Qué inocentes son el monte y su espesura!

¡Qué agresivo el motor y el hacha homicida!

Lacayos que cercenan pinos y robles

y la ingenua encina.

La vida corre y vuela por los caminos

o se arrastra invisible, en suave armonía

con las luces y las sombras que se mueven

por la campesina

libertad. Pero la muerte le acompaña

de camisa y pantalón verde vestida;

indefenso el bosque, exprime su alma y llora

lo que significa.

Son los árboles hermanos de los ríos

donde beben y la tierra que enraízan,

del viento y sol amigos; mudos sin queja

ardiendo en la pira.

Y cuando manchado el monte por el negro

carbón, su arbolado trueca ya en cenizas,

apagado el infortunio, allí de nuevo

renace la vida.

Maleza, vegetales, arbustos, fauna,

plantas y árboles que los ojos perfilan

este es el bosque que, con luces y sombras,

el hombre camina.

Érase un huerto verde y arbolado

de plantas con la flor acampanada,

rododendros,

mi padre en su vejez ya, muy agachado,

regando en la tierra seca y cuarteada

los almendros.

Manantial de agua poco caudalosa,

su amigo en la tarea dura del corto

regadío,

una mirada limpia y cariñosa,

solitario el trabajo, tan absorto

en estío.

La tierra cultivada con sus manos,

piel ajada, de estrías y de grietas

y de herida.

Pastor de las semillas y los granos,

honradez y familia fueron metas

de su vida.

Existencia gastada en su trabajo,

crepúsculos con sol bajo el dintel

de su puerta.

Duros años de vida cuesta abajo

entre suspiros y agua a su clavel

en la huerta.

Y un día quedó el fruto en la higuera

y la tierra lloró maleza a falta

de hortelano,

la muerte cierta vino en su carrera

y sereno bajó su cabeza alta

aún temprano.

Aún recuerdo el último verano

eras un sueño sobre aquella roca,

esa tarde llevé con torpe mano

poco a poco mis dedos a tu boca.

Había niebla baja por el llano

con tu aroma, que aún tienta y trastoca

mis caprichos, tu cuerpo así cercano

perfuma mi pasión y la provoca.

Y atolondrado en súbito temblor

encendido mi cuerpo en fuego y llama

entregué la razón a mi embeleso.

Mas respondiste rápida al amor

y en mis labios, aún hoy, se derrama

la brasa primeriza de tu beso.

Una hora más tarde del café

en las calles entraron las sombras.

Mientras iba hacia no sé donde

la tristeza clavó mis pensamientos.

Aún recientes sus palabras

tomé el otro autobús,

aquél, el de los recuerdos, quedó atrás

en el café de las dieciocho.

Subí acompañado de quienes no veía,

entre todos, alguien más como yo.

No me di cuenta de quién era

hasta que ella se sentó a mi lado.

Todos callados mirando a ninguna parte.

Sabía del calor de su cuerpo bajo el abrigo,

pero no hablé, ni me moví.

Con su mano en el vaquero

y su cabeza echada en mi hombro,

imaginé que todo era como antes,

como antes de aquel café

Despacio muy muy despacio

acaricié tus piernas y tus pies

en desnuda arquitectura,

Y continué acariciándote.

En tu vientre yo encontré

suave piel conmocionada

y en el mudo barranco de tus muslos

un oasis de agua y deseo.

En tus hombros encontré

la caída de tus manos

en búsqueda de un abrazo.

Y en tus pechos descubrí

dobles tallos de amapola

reverberando ante el sol.

Y en tu boca…

¡Encontré tanto en tu boca!

¡Cuántas cosas diría de tus labios!

Y abrazados en la noche

como otras, nos llegó la madrugada.

Siento que viajar es algo eterno

el viaje es algo sin fondo

que no consume tiempo

el viaje nunca se acaba

se acaban nuestros sueños

y desnudos como guitarras

nos vamos con el viento,

el viaje sin fin continúa

incluso morando en el suelo

nadie sabe hasta dónde

puede llegar el paseo.

Soy un incansable viajero

voy del canto de la palabra

a la alquimia de los hechos

voy de la realidad

al néctar de mis deseos

desde los años quemados

al panal de mis recuerdos.

Atravieso aquellos caminos

donde vive el pensamiento

y a veces subo a la escoba

como si viviera un cuento.

Yo quiero volar muy lejos

quién sabe lo que veré mañana

en este desasosiego.

Quisiera coger el tren

que sale de los infiernos

donde muchos en la tierra viven

sin alcanzar nunca el cielo.

Anoche me dijo un hombre

que quisiera vivir de nuevo

me dijo que se fue de la vida

con un inacabado sueño,

llamó a mi ventana

con semblante serio

como hablaba con Poe

aquel misterioso cuervo.

Abres tu puerta al mar y a las montañas

pueblo blanco colgado entre laderas,

las hojas de papel de tus higueras

se ventean con uvas y castañas.

Los senderos que van a tus cabañas.

Los campos, cortinales y las eras.

Los caminos marcados con chumberas.

Los hombres que llevaste en tus entrañas.

Son recuerdos que esconden mis amores,

mi infancia se quebró en tus empinadas

calles; allí murieron mis rubores

entre esquinas de casas encaladas.

Y hoy que se fueron todos mis mayores

vuelvo atrás a mis horas ya pasadas.

Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar.

Dime, mujer: cuando el amor se olvida,

¿Sabes tú adónde va?

(Gustavo Adolfo Bécquer.

Rima: XXXVIII)

La mujer ha sido y será siempre una fuente de inspiración constante en la lírica literaria. Son innumerables los poemas que tienen su planteamiento en la mujer como motivo de fondo y alrededor de ella se construyen los versos. Su personalidad nos atrae. A lo largo de los siglos, la mujer está presente en los textos literarios en cientos de poemas, en los que ella es la musa y el centro de la inspiración.

De la mujer hablamos y escribimos sobre el amor y el desamor, comentamos su belleza, sus sensibilidades, sus capacidades de emoción y la fuerza de sus sentimientos. Para el hombre, la mujer tiene un significado especial, pues hay múltiples aspectos que forman parte de las relaciones entre ambos. Con la mujer despertamos al amor, es nuestra compañera, creadora de ilusiones, maternal, delicada, representa la ternura, es tolerante y romántica, prudente y fuerte, sublime ideal en definitiva, pues por su mediación alcanzamos la vida, por todo ello debe merecer siempre nuestra admiración y profundo respeto.

Los poemas que siguen están inspirados en la mujer.

Sale agua de los dulces manantiales

cuelga del azul agua en la tormenta

el océano de agua se alimenta

y agua en ríos, lagunas y humedales.

Los Polos se derriten tropicales

en los mares el agua está grasienta

hay pueblos con la gente aún sedienta

y otros hay que derrochan a raudales.

Y así humedal y fuente, mar y río,

lluvia y laguna, el agua nos advierte:

desierto, campo estéril y baldío,

se funde el hielo, el agua que se vierte.

De la Tierra una queja, un desafío,

que sin agua, vendrá pronto la muerte.

Marín Aranda

Quisiera irme con el viento

y eliminar del mundo la pobreza

quisiera recorrer pueblos y valles

y confinar al odio y a la guerra,

quisiera desterrarles a otros mundos

comprobar que la paz ya no se queja

y que hasta aquí los hombres enemigos

negaran las palabras de pelea.

¡Qué duras suenan las voces

de aquellos que se aprovechan!

De los días y las noches

del naufragio y la tormenta,

cuándo terminará la vil desgracia,

cuándo se irán el hambre y la miseria.

Me embriagaré con el viento

que se lleve la indigencia.

Nunca podrán mis sueños comprender

a quien con todo se queda

a quienes cambian por oro

la luz, la sombra y la tierra,

a quienes tienen palacios

y se olvidan de quien guarda tristezas.

Marín Aranda